***

Это не стих. и не крики души.
Мало- помалу. Никто не спешит.
Ты не спешишь, ночью в тиши
Плачу безмолвно, разум молчит..
Стихи не пишутся, бурда какая то.
Бардак везде, и трудно дышится.
Куда уходим мы? Трава колышется.
И друг от друга мы дальше. Спишемся.