О Боже, за какие же грехи
меня ты вдруг наказываешь тем,
что начинаю я писать стихи
пустые и ненужные совсем?
Рифмуются слова, но мысли нет,
бессмысленность все облепляет ватой.
И нет стихов, что излучали б свет...
И нечего искать тут виноватых...
Смотри, смотри туда, где тихий след
средь монастырских трав давно утерян,
где ветер обнимает бересклет,
и листья тихо шепчут: "Верю... верю..."