Я кружева плету из слов,
пришедших из вчерашних снов.
Беру я звуки для основ
от четырёх земных ветров.
Мне Космос фразу подарил.
Вот рифма от тугих ветрил.
Слог - шёпот листьев подсказал,
и муравейник, и вокзал...
От гальки и прибоя - ритм.
И, отголоском ратных битв,
размер ложится на листок...
Сюжет - из пройденных дорог...
По зову мысли, на канве, узор стиха:
он - здесь, он - вне...
К ним возвращаюсь вновь и вновь,
сплетая кружева из слов,
в душе, открытой для стихий...
Вот так рождаются - СТИХИ!