***
В больничном парке листопад,
и в тишине – сродни Творенью –
листвы размеренный парад
кружится правильно и с ленью;
плывёт у окон этажей,
и листья реют, словно птицы
в тоске последних виражей,
и это бесконечно длится…
Застыв, молюсь, и тень в окне,
где лампы свет неяркий льётся,
прильнёт к стеклу, и ясно мне:
не помолюсь, и всё прервётся.
Шепчу я: “Боже, пред Тобой
мы все равны, но каждый – главный.
Исправь судьбы досадный сбой:
надежды тонкий луч оставь мне”.
Задев дрожащую звезду,
молитва – вверх, туда, где ветер.
Шуршанье листьев. Стыну. Жду.
Ведь Он не может не ответить.