ВОЛГОГРАД
Россия – мать, я с детства знаю это,
и вот она, бескрайняя как жизнь.
У Волги тихо, – солнечное лето,
а над землёй безоблачная высь.
Мне виден город лишь до половины, –
я за рекой, на дальнем берегу.
Рассвет струится медленно, картинно,
окрасив крыши зданий. Наверху
звезда, сверкнув, погасла. Ниоткуда,
как будто из пучины, до небес
восходит в небо женственное чудо,
беспечно отрицающее вес.
Всё ярче свет восхода, кумачово
бежит, врастая в лезвие меча...
...От блеска, от сверкания стального,
дохнуло время рядом, у плеча.
Когда в дыму и вое самолётов
исходят хриплым рёвом голоса,
а чей-то взгляд, что вскинут и намётан,
не успевает главное сказать,
тогда судьба, которую не прожил,
пройдёт, сгибая тяжестью вины,
ведь это был, отысканный, быть может,
твой дед, не возвратившийся с войны.
Ему не смочь рассветный мир окинуть
и на тебя взглянуть через плечо,
спеша за Сталинградскою богиней,
на небо за сверкающим мечом.