Сколько про черёмуху пропето!
Ей и в прозе, и в стихах хвала.
Млеют лица девушек в букетах...
Только я сегодня не про это,
Я совсем про грустные дела.
Лишь наступит середина мая,
И рассыплют трели соловьи,
Как её, покорную, ломают,
Гнут, дерут, букетами скрепляя
Чувства забродившие свои.
Пчёлы в ней гудят. не умолкая,
Им она должна свой мёд отдать,
И никто её не приласкает,
Но она ветвей не опускает,
Видно, ей судьба - весной страдать.
А потом стараться раны эти
Залечить до будущей весны,
Чтоб никто случайно не заметил
Тех кровавых, варварских отметин,
Что весной людьми нанесены.
* * *
Так и я зализываю раны,
Я познал их на веку своём -
Колотых, и резаных, и рваных,
И, хотя полей не видел бранных,
Ран моих - на целый батальон.
Ведь враги, моё пороча имя
(Те, что из отпетых подлецов),
Стрелами недобрыми своими
Целились туда, где уязвимей,_
Чаще в душу били, не в лицо.
Я в их слухах, сплетнях, эскападах
Представал не тем, каков я есть,
А другим, каким им было надо:
Был исчадьем проклятого ада,
Олицетворял позор и спесь.
И взахлёб, краснея и бледнея,
Брызжа ядовитою слюной,
Обо мне судили - им виднее!_
На плаву я иль уже на дне я,
И какая женщина со мной.
Будто я - злодей, подлец, обманщик
И, меняя женщин имена,
Далеко по возрасту не мальчик,
Как гонимый ветром одуванчик,
Сеял где попало семена.
Разве я собой всегда доволен?
Где-то, может быть, и наследил.
Кто из вас в своих поступках волен?
Кто любовью был смертельно болен,
И болезнь осилил, победил?
Даже если месяцами квашу,
Был судим и пребывал в бегах -
Я ведь прожил жизнь свою. Не вашу!
Что ж вы...вашу милую мамашу,
В мою душу - в грязных сапогах!
Я живу, как все, по воле Божьей,
Не вторгаюсь в смежные круги.
Если самого сомненье гложет,
Если друг меня понять не может,
Что поймёте вы, мои враги...