Двадцатый век

ДВАДЦАТЫЙ  ВЕК

Двадцатый  век,  потише  чуть  на  стыках:
трясёт  уж  очень  нас  на  виражах.
Народ  шумит  вокруг  многоязыко
в  костюмах,  робах,  в  странных  кунтушах.
Мелькают  мимо  праздники  и  войны,
на  площадях  вещают  и  клянут,
и  лишь  художник  сухо  и  спокойно
рисует  краской  огненной  войну.
Его  седые  сгорбленные  брови
и  белый  лоб,  устав  от  маеты,
вдохновлены  сюжетами  и  кровью,
что  отрешённо  бросил  на  холсты.   
Мир  на  холсте  –  беспаспортный  бродяга,
насельник  тюрем,  ссылок,  лагерей,
любитель  ветра,  бьющегося  в  стяги,
ночных  арестов,  выбитых  дверей.               
Сквозь  жар  и  грохот  водородных  вспышек
и  транс  демократических  витий
так  хорошо  взлетать  и  реять  выше,
услышав слово  тихое «прости»…
И  если  вдруг  среди  пустого  вздора
блеснут  слова  слезою  из-под  век:
«Когда  б  вы  знали,  из  какого  сора*»,  –
то  я  прощу  за  всё  двадцатый  век.

----------------------------------
*  –  строка  А.А.Ахматовой.