"На что годен поэт без боли? Она нужна ему как пишущая машинка"
Чарльз Буковски
напастись бы тобой, но что лёгкие могут с воздухом?
есть песок сквозь пальцы, вода сквозь тугие жабры.
вот твой запах безумный – он схвачен простыми ноздрями –
и давай умирай, пока ты весь в живот мой набран.
умирай – сохранишь, запрячешь, с собой возьмешь его,
а останешься жить – растает, предаст, уедет.
жизнь известная матрица, порно, кусками крошево -
не присвоить тебя никак в ней: я наг и беден.
кроме кожи тебе ничего так и не выдали,
задыхайся же им, родным, от прикосновения.
остаёмся: растаявшим вечером, шумным выдохом,
подступающим комом стихотворением.
6 июня 2012