он не холоден, не горяч - усреднённой температуры. прозой жизни летит, как мяч, между строчками партитуры чьих-то судеб. куда падёт, там на время и приземлится, проливая сомнений мёд в души слабых, меняя лица непокорных. он так тягуч, упорядочен и нейтрален, что невольно захочешь туч, революций, игры без правил, лишь бы только себя спасти от его заунывной глади, крикнув сдавленно: «отпусти, потеряй меня, Бога ради!».
но…порой, без него никак не увидеть, что солнце светит.
накопительно личный враг.
неподвластны ему лишь дети.