"Мне неловко, что ты не конструктор,
Не шофер, не монтер, а поэт,
Словно кто тебя походя стукнул
По башке в шестьдесят твоих лет".
"Что поделать, прости, дорогая,
Не пример я для наших внучат,
Мне досталася доля плохая -
Это строчки по сердцу стучат.
Я химически ими болею,
Как в запое, пишу без конца,
Я стихами живу и хмелею,
Вы простите меня, подлеца."
"У других то банкир, то чиновник,
Денег столько, что некуда деть.
Сплошь добытчики, каждый полковник,
А стихи - ни поесть, ни надеть.
Ты не гений, доподлинно знаю,
Гениальные мрут к сорока,
Ты хоть ноешь, что ходишь по краю,
Но обедать приходишь пока."
"Что же делать, такая непруха,
Не всегда нам при жизни везет.
Вот помрем мы с тобою, старуха,
В рай нас боженька точно возьмет.")