***
Под звон гитар, под всплеск метафор,
Под кнут, под меч, под ятаган
Уходит в небо дивный табор
Тобой придуманных цыган.
И мы уходим с ними вместе,
И отражаются в реке
Костры и радужные песни
На незнакомом языке.
Печально смотрит древний реббе.
Священник молится вослед,
Благословляя нас…
А небо –
Родной домашний старый плед.