Разметались в поле
шёлка лоскутки,
Выросли на воле
алые цветки,
Видно у природы,
где запретов нет,
Этим летом в моде
маковый букет.
Жаркий луг прибрежный,
краски – хоть рисуй!
Трепетный и нежный
первый поцелуй.
Три счастливых слова,
через сотни лет
Кто-то дарит снова
маленький букет.
Дзинькает кузнечик,
в этом он – мастак.
Хорошо, что вечен
нежно-алый мак.