Он в переходе каждый вечер -
Удачно пойманный час пик..
На худощавые предплечья
Пиджак - такой, как он – старик..
Клюка, как стражник за спиною,
Следит за ним и нотным рядом
И медь чернеет стариною
Под каждым любопытным взглядом..
Его седая шевелюра
Над саксофоном наклонилась -
Небрежно брошенным купюрам
Нутро футляра удивилось...
За темнотой очков скрывая
Какой-то стыд, а может слезы,
Аккорды - лёгкими взрывая...
Пьянея от последней дозы -
Толпа неслась по переходу,
Со стен акустику срывая...
И кто-то не давал проходу,
Шаги невольно замедляя…
Звук саксофона.. Нет. Не медь!
Не медь. И даже не металл!
То жизни рвущаяся плеть...
О, мой старик. Как ты устал…
Сегодня не было его..
Да и вчера - пустое место..
Но не заметили того..
И в переходе было тесно..
И люди о своем галдели,
Переходя порой на крик..
Его уж не было с неделю..
Он обрывается... старик..