ЧЕРТА
Начнёшь года считать, и сердце
не принимает этот счёт...
От лет уже не отвертеться,
и равномерно счёт идёт.
Я начинал считать, не зная,
осталось много, или нет,
зелёных воскресений мая,
сердечных маленьких побед.
Но годы шли, мелькали даты,
и, вереницей, – имена.
Так бойко начатый когда-то,
подсчёт окончен. Тишина.
Черта подбита. Даль туманна
и дальше жить невмоготу.
Осталось сетью из обмана
завесить эту пустоту.
Любовь парила вольной птицей,
пока стремили силы ввысь.
Когда усну, полёт приснится,
понять бы только: вверх ли, вниз...