Несозревшие грозди рябины по июльски не прятались в тень.
Нависали над брегом седины серебрящихся ив канитель.
Ветерок гнал кудрявое стадо, просветив перед Солнцем изъян.
И мне всё-таки многое надо, даже боль кровоточащих ран,
Под ногами упругую почву, чтоб идти, чтоб устать, отдохнуть.
И вода, чтобы чувствовать МОКРО, жить хотеть, но умея тонуть.
Надо время, чтоб плакать от злобы –
Что прошло, то уже не вернуть,
Отрывая частицы свободы у природы
В единственный путь.
Осень будет, и красные кисти расклюют до поры воробьи.
Опадут пожелтевшие листья,
В барабаны ударят дожди.
1984-1987