Небрежная игра на фортепьяно,
И чуткий взор ныряет в глубину.
То осторожно, то вдруг страстно, рьяно
Поющий воздух душит пелену.
Тот человек, чей образ сотворила,
Так близок был, но был всегда далек…
Я сочиняла, жизнь себе дарила!
Не улетай мой стих, как мотылек!
Да, образ вдохновляет не напрасно,
Чужая тень не зря впивает взор.
И понимаю я – все так контрастно:
И сон, и жизнь, и музыкант, и мор.