"Что же мне делать, слепцу и пасынку,
В мире, где каждый и отч и зряч,
Где по анафеме, как по насыпям -
Страсти!где насморком
Назван - плач!"
Марина Цветаева.
Все расписано , разлиновано.
Чистый лист - в бисер весь исписан...
Своё тайное замуровано
В графомановских тех страницах.
Только враз эти мысли дохлые,
Запрессованные шаблонно,
Предсказания эти " волхвовы "
Стали кочками при обгоне...
Грудь - колёсиком. Пена хлещется.
И ненужных книг - штабеля...
В жилах тоненьких кровь трепещется...
Что там с ближними? До нуля.
Плач - за насморк. Не за слезоньки
Принимается.Дела нет...
Что - то шаткое? Кривит ноженьки?
Как из рога зато куплет...