Ах, милый, славный мой Пьеро!
Твои стихи, как мёд...
Но разве сможешь растопить
Ты ими - сердца лёд?
Из нежности венок сплетал,
Но так прохладен взор!
А Арлекина страсти жар
пророчит мне позор.
Прости за глупую игру,
За то, что не ценю.
Что, бредя о тебе во сне,
другого я люблю....
художник Станислав Крупп