Средь елей спрятавшись, мой дом стоит.
Мне кажется, что дом мой — сибарит:
Он так охотно пребывает в тени
Своей необоримой сладкой лени,
Хранит молчанье верхних этажей,
Ленивым взглядом проводив стрижей,
Мелькнувших в окнах как бы ненароком, —
И снова глаз сонливых поволока
Ввергает мой почти заснувший дом
В забвение нирваны... Но потом,
Часу в седьмом, он смотрит жадным оком,
Каким роскошным, царственным потоком
Спускается малиновый закат
На стены, двери, на цветущий сад,
На тот балкон, где в отблесках лучей
Двух силуэтов слышен звук речей —
И, с наслажденьем закрывая очи,
Готов мой сибарит к июньской ночи,
Дарящей и прохладу, и уют,
И то, о чём так соловьи поют...
23.06.2012
На снимке: худ.: Laurent Parcelier