Я не пишу стихов по случаю,
К потомкам или к праотцам.
Пишу о том, что сердце мучает,
О том, что дорого векам.
Я о любви пишу порою,
Чужим, завидуя стихам,
От вас я чувств своих не скрою,
Я отдаю на суд их вам.
Мои стихи, что ветер в поле
Просторны, тихи, тяжелы
И так же воют на просторе,
Всю отражая суть души.
Они врываются средь ночи,
Ломая разом все замки.
И ты кричи, если захочешь,
Смолчи, но все же напиши.
И я пишу, не видя строчек,
веду в бумажной синеве
Карандашом, не ставя точек
В моей незавидной судьбе.