Я не Пушкин, не Есенин
И не Лермонтов совсем.
У меня стишок осенний
И весенний вместе с тем.
Я не мучаюсь стихами,
Как наставники мои.
У меня они с грехами,
Со страданьем Новаи.
Я не мучаюсь над ними,
Не пишу их по ночам.
Мне не сниться буйвол синий,
Всё приходит по утрам.
То про тучи, то про небо,
То про светлые лучи,
То пригрезиться где не был,
Где целебные ручьи.
Я пишу и наслаждаюсь
И над техникой не маюсь
И хорей мне нипочём,
Лишь бы рифма калачом.
Я пишу не за зарплату.
От тепла своей души,
Нерастраченной по блату
И не сломанной в глуши.