Что молчишь, господин сочинитель,
Видно муза опять в неглиже?
Инквизиция - это не где-то,
Это то, что случилось уже.
Но под облаком цвета индиго
Нет причин для тоски и обид,
И над площадью реет Вивальди,
Как красиво ты был здесь убит.
Не грусти господин сочинитель,
Не брани ты свое ремесло,
Видно здесь за малиновой далью
Красота не давалась легко.
Молодым она кажется скучной,
Да вот старым её не догнать,
На Голгофе кровавая надпись:
«Здесь никто не хотел умирать».
Каждый стих - оголившийся провод,
Каждый шаг - словно выстрел в упор.
Тем, кто видел Сионскую башню,
До смешного стал мелок забор.
Эти зёрна, пустившие корни,
Даже здесь, среди наших болот,
Могут стать удивительным древом,
Под которым никто не умрет!
Наше время уходит на конус
В геометрии здешних широт,
Может быть, это просто был бонус,
Для воткнувших в тебя электрод.
Но не станешь насильно счастливым
И для слов не использовав рот…
Не молчи, Господин Сочинитель,
Ведь имеющий ухо поймет.