- Как жизнь?
- Проходит.
- Это и неново.
- Да, вроде бы, никто не обещал
чего-нибудь разительно иного.
- А как, насчёт кубанского борща?
Вам много или как? Смотрите сами.
Хорош борщец: свининка на кости,
затирочка у нас на старом сале,
бурак – не свёкла, Господи, прости!
…и Он меня простит, я знаю это,
за водочку под славный борщечок,
за вольности в одежде знойным летом,
за многое такое что ещё.
Забудется опять, куда, зачем я,
спешил ли, не спешил, откуда шёл?
Простая придорожная харчевня,
под тополем сидится хорошо.
Обед перетекает в ранний ужин,
длиннее тени старых тополей,
тебе никто, ты никому не нужен,
как раньше говорили, триста лет.
Уже сочится мясо на шампуре
и всё не допиваются до дна,
всё пенятся голицынской шампанью
бокалы золотистого вина,
с Кавказских гор струятся лимонады,
зелёные чаи, вишнёвый сок
и по Абрау плавают лимнады,
а там наяды плещутся в Дюрсо,
и звёздам счёт идёт на мириады
на самом чёрном небе над землёй
и в самом чёрном море нереиды
уже давно соскучились за мной…