Нет в истории этой хорошего.
И плохого здесь скудно мало.
Не скажу про неё нечевошеньки.
Вот рассказа идет начала.
Сколько раз я смотрел в глаза людей.
Видел всякое горе и радость.
Но однажды в огромных глазах голубых.
Я заметил лишь подлость и пакость.
В них читалось все-то что он так не любил.
В них читалась и горечь и сладость.
В них читалось и то что когда-то забыл.
В них читалась душевная слабость.
И хозяин тех глаз не любил никого.
И себя не любил он тоже.
Лишь табак и сухое в бокале вино.
Убивало его похоже.
Старый плащ будто создан для тела его.
Будто кожа его вторая.
Он скрывал части у шеи и его самого.
Шарф, перчатки и шляпа большая.
Он сидел день за днём и смотре на людей.
Непонятно немного встревожен.
Он сидел одинок, без мечты и идей.
Он искал вокруг , глаз похожих.
Но пока он не встретил родные глаза.
Он сидел на скамейке устало.
Пусть из газ никогда не катилась слеза.
Сердце выло в нутри, и страдало.
Расказал я историю как только смог.
Хоть рассказ был коротким и мрачным.
Одиноких полно, вот вам правды урок.
Хоть пример не совсем был удачным.