Жил поэт немного странный -
никого он не просил
ни о чём - ни с неба манны,
ни покров у прочих сил...
Лишь желал он счастья Музе,
чтоб незримый их роман
крепок был, морской как узел,
и глубок, как океан,
лёгок, как пушинка в небе,
и прозрачен – как слеза,
величав, как белый лебедь -
как твои, любовь, глаза...
Ну, а сам что? – не святой же!
Тут молчит пока, строка…
Нет, не стелет муза ложе,
муза стелет облака!
20 июня 2012