Как бы нам разложить по полочкам
сути жуть без единого выстрела?
...Я – от джаза, а ты – от полечки,
обшей музыки нам не выстрадать.
Я – от моря, а ты – от берега,
на точильный камень похожего...
От огня бы укрыться беглого –
твоего – за спиной прохожего,
но какие-то все прозрачные.
Мне везет на медузно-креветочных
и на тех, что с клешнями рачьими
против хрупкой коралловой веточки...
Я - от неба, а ты - от небыли,
посему и не...прикасаема...
Не могу - раритетом мебельным...
Не твоя - по макушку самую...
Зря ты в поисках слова шаришься
по карманам – все просто итожится:
вот дальтоник, от плоти вкушающий...
только плоть не Христа, а Художницы.