К Алене Соколинской
Что наша жизнь - листок бумажный,
от впечатлений пара строк,
чернил души лишь росчерк влажный
на удивленье и восторг.
Мускат невыпитых желаний,
пролитый в переплёты строф,
поток фантазий да исканий,
под откровений чистый вздох...