Акация

         

Акация – не роза, не сирень,
И,  украшая в скверике  аллейку,
Стоит одна, совсем одна,  весь день,
Бросая тень от веток  на скамейку.

Никто не говорит ей: «Хороша!
Душиста и цветёт она отменно!
И в ней, как у людей, своя душа,
И жёлтый цвет цветков – не цвет измены».

Присядут на скамейку – к ней спиной,
Прохожие,  спешат, не замечают.
И грустно ей всё время быть одной,
И  лепестки, как слёзы опадают.