Стране нужны механики и плотники,
Ей нужен сталевар и водолаз,
Ну, а по мне, важнее прочих – дворники,
Как не крути, работа - высший класс!
Экономисты маются со сметами,
Швея враждует с колкою иглой,
Ракетчики не знаются с ракетами,
А дворник дружен со своей метлой.
Нас жизнь своими достает вопросами,
Мы жутко вязнем в ссорах и делах…
Бог знает, что – на корочках философов,
У дворников порядок в головах.
Ты не грусти зимой, моя хорошая,
И осенью дождливой не грусти.
Когда-нибудь стихи писать заброшу я,
Пойду мести, а может быть, грести.
А ты ответишь: «Не скрипи, брат, перьями,
Профессия такая не в чести»…
Как хочется в садах твоих, империя,
На все века порядок навести!
Пусть солнышко смеется конопатое,
Так хочется, и видимо, не зря,
Мне золото листвы грести лопатою,
И серебро метелей января.