Чудес не бывает… А жизнь убывает,
нисходит до точки, ложится в руно.
Присмотришься к краю – а там только мАи,
а, может быть, майя – уже все равно.
Присмотришься к небу -- а там только небыль,
а, может быть, нЕпыль толченых надежд.
И млечные реки – не для человеков.
Заплаканы веки, и больно – хоть режь!
По нервам – как шпалам, и горя все мало,
и, значит, устало брести наугад
туда, где средь бала, «средь шумного бала»
ритмически дышит печальный набат.
Порожние думы. А было б разумней
рассчитывать силы, не лезть на рожон.
Но камень могильный не ведает будней,
а ветер залетный не трогает крон.
Безжалостно время, кропит сединою,
наносит морщины и силы крадет.
И даты, как раны, рубцами все ноют,
и день все короче, и сгорбленней год…