С незрелых лет нам прозвища даются,
Порой они до смерти остаются
Сияющей медалью, иль пятном.
Кого-то прозывали Пунктуальной,
Меня же звали, просто - Ненормальной,
И ближние, и дальние потом.
Когда нас директриса вызывала,
Я, глядя на неё, не понимала,
С чего она так смотрит сверху вниз?
Мне жизнь казалась детскою игрою,
Серьёзною, но где-то и смешною.
Да, ради Бога, будь хоть сам министр.
Не фанатея от прерогатив,
Я не пыталась влиться в коллектив,
Присвоивший все «можно» и «нельзя».
Но, если в монастырь чужой совалась,
Вначале, просто, интересовалась:
Какие ваши правила, друзья?
И лишь потом за дело смело бралась.
Но под начальство я не прогибалась,
Не помню я такого за собой.
Когда работаешь согласно плану,
Комиссии всегда по барабану,
Ведь знания и навыки с тобой?
Так и плыву по жизни без оглядки.
Иные крутят пальцем – я в порядке,
Себя я понимаю хорошо.
Я даже их прекрасно понимаю,
Хотя… порою недоумеваю,
Неадекватность, что же там ещё?
А те же, кто «нормальными» зовутся,
Пусть в кулачёк тихонько посмеются,
Но я не изменю себе самой.
Скажу я по секрету им, поверьте,
Боитесь жизни больше вы, чем смерти,
А это грех ведь, да ещё какой!