Начинала с верлибров,
без словесных причуд.
Не с Евфрата и с Тигра.
Просто зуд.
Просто зуд
Не в Египте бродила,
не в девонских лесах
огород городила
о своих полюсах.
Цугом цокали кони дружно –
ямб и хорей.
Солнце звякало с южной:
мир любовью согрей.
Согревала, дарила тихий свете тому,
кто был нежным и милым,
но таил в себе тьму.
Перешла на анапест, амфибрахий и проч.,
на молитву, акафист,
одинокую ночь...
И от оды к сарказму.
От сарказма – к мольбе.
Как любить можно разно
всё при той же судьбе!
«Я» в стихи заложила,
холм над ним возвела.
Пусть не колется шило золотого пера.
Нет, не верю ни богу,
ни бессмертью речей.
Горсткой знаков весёлых
опадаю в ручей,
в мой лесной, безымянный.
На его берегу
порассеяла искры,
а собрать не могу,
чтоб составить созвездье –
и куда-нибудь ввысь
между мною и бездной,
именуемой: жизнь
Разве любовь может умереть, даже если ее убить?