В этот плавящийся вечер,
в назревающую осень,
что маячит вдалеке,
как таинственный разведчик,
из минувшего заброшен,
жгу бумаги в камельке.
Всё сгорело, что бывало.
Что засвечено на фото
в разных памятных местах -
поистлело, миновало,
позабылось отчего-то.
Вот поэтому, в мечтах
ограничимся комплектом
органичным и уместным,
как текила/соль/лимон -
и сочтем его проектом
с резолюцией под текстом:
«Всё проходит. Соломон.»
Только то, что не сбылось,
скучной Вечности примета –
не сгорает, дымом лета
не становится… Но это
на кольце не убралось.
Всё, что сталось никогда,
что всегда не состоялось,
только это и осталось –
там, нигде, меж «нет» и «да».