В.Кондратьеву
Как же много на свете красивых мелодий!
Нам их все не запомнить, не пропеть, не сыграть...
Этот зимний минор рвётся в душу, Володя,
И его не подкрасить, не стереть, не убрать.
Тучи жмутся к земле, тучи ссорятся с небом
Огрузневшие, стонут, ползут не спеша,
А потом разрождаются ласковым снегом,
От которого чище бывает душа.
И становятся белыми, будто из ваты,
И чего-то стыдятся, розовея слегка.
Вот и головы наши, будто в чём виноваты,
Стали белыми-белыми, как облака.
Далеко до весны, до природной побудки,
Где под тяжестью счастья будет всякий живой,
На полянах лесных зацветут незабудки,
Поседевшую память окропят синевой.
Но на гребне любви сил не в силах собрать я,
Чтоб осилить бессилье, много надобно сил...
Всё ли ладно в душе, мой товарищ Кондратьев?
Ты прости, что об этом я сегодня спросил.
Просто сам не пойму, о тебе, о себе ли
Я пишу. Всё смешалось в сумятице дней...
Если головы наши неспроста поседели,
Значит, было нам в жизни и трудней, и больней.
Только повода нет для унынья и грусти,
В нашей мудрой природе седина - не изъян.
Мы споём наши песни, выпив водки по-русски,
И настроим, как Лиры, ты - гармонь, я - баян.
И останутся песни над планетой разлиты,
И останутся дети. Пусть в мажоре звучат
Песни их, клятвы их, их стихи и молитвы,
Крик пока не родившихся наших внучат.
Ну а мы облаками улетим и растаем
Или ветры растреплют нас на петлях дорог...
Я уже ухожу к сокровеннейшим тайнам.
Ты останься, Володя. Храни тебя Бог.