Весь июль...

               
Весь июль я ждал письма,
Август тоже жду.
Сколько ж эта кутерьма
Месяцев в году?

Вечно занят день и ночь:
Кажется, пока
Взять тоске меня невмочь -
Душит вновь тоска!

И сомнения грызут
С каждой ночью злей.
Плюнуть хочется на труд
И на всех людей,

Сбросить общества узду,
ЗАжить одному...
И когда я пережду
Эту кутерьму?!

Очевидно - обо мне
Нет твоей мечты,
Ведь иначе б сорок дней
Не смолчала  ты.

Впрочем, что ж мечтать о нем:
Он, конечно, ждет!
Лишь скучнее с каждым днем
Этот Донкихот.

Пусть он будет прозапас
Для ярма семьи...
Написать в полгода раз,
Фото слать свои,

Оправдать себя уж тем,
Что в самой разлад -
Не до чуственных поэм,
Не до серенад.

И призвать:
Мол, свято верь,
Мне, мол, легче так...
Не лукавь уж, божья дщерь,  -
Верит твой простак.