На картине бытия зачем-то вышит,
И стараюсь выживать ему в ответ.
Я стихи пишу - их кто-нибудь услышит.
Ну, а кто-то, разумеется, что нет.
По стеклу окна стекает тихо время,
Разбиваясь об асфальт опять немой.
Я поэзии вокруг бросаю семя
И усталый прихожу к себе домой.
Переписан и до дыр зачитан светом.
Еле-еле изменяю пару строк.
Но все так же остается за поэтом
Неизменный и невыдуманный срок.
Убегают из-под ног секунды резво,
Как в окопах, снова прячутся в следах.
У поэта взгляд на мир сегодня трезвый,
Потому слегка с собою не в ладах.