Какие краски! Вишни сочно
краснеют в небе на просвет
на ярко голубом. Как очи,
которых точно краше нет.
ну разве только те... Как зелень
листочков. Тоже на просвет.
Ах, очи! Всё бы вы блестели,
да всё бы портили портрет
моей печали без мотива,
моей тоски наоборот.
Так беспардонно. Неучтиво.
Что прямо оторопь берет
за горло шуткой приземленной
в квадрате зю во время чу,
где я, срываясь на зеленый,
все лепечу и лепечу.