Взгляд как жало и в горле струны,
А снаружи журнал " Максим"
И еще он конечно умный,
Только бесит. Всю вы-бе-сил!
Вот случился такой хороший,
Наградили, и в кой-то век
Я страдаю, помилуй Боже,
Да я тоже ведь человек,
Не засвеченный на " Плей бое",
Сорок скоро, не так умна.
Он полюбит меня такою?
Разум- ад, а душе весна.
Он растерян, ведь ей семнадцать,
И заканчивать, и поступать,
А ей хочется целоваться,
И такая строгая мать.