Писать, творить, кричать и петь,
Нет сил бесмыслицу терпеть,
Душа желает улететь,
Сгореть дотла, а не истлеть.
Устал томиться, выжидать,
Под дудку чуждую плясать,
Мне это в горле всё комком,
Мне двигаться, хотя б ползком.
Сбежать, спастись, направить взор
На неизведанный простор,
С самим собою кончить спор,
Но время я краду, как вор.
И вместо гор опять бетон,
Который душит, давит стон.
Не кончится сей страшный сон,
Не выйти мне из ряда вон.
Унылый мой привычный быт,
Душа о вечности скорбит,
Но жизни серый монолит
Угрюмым облаком висит.
Взять в руки кисти и гуашь,
Раскрасить жизнь - какой пассаж!
Тоскливой серости пейзаж
От красок засверкает аж.
Три цвета в мыслях предо мной
И первый - ярко-голубой,
Глубокий, ясный и живой.
Второй - волнистый золотой,
Он то свободно льётся вниз,
То три струи в одну сплелись,
То вольно стелится, как бриз,
То скромно прячется от лиц.
А тон последний самый нежный,
Он мягкий, ласковый, безбрежный,
Он всходит солнцем на щеках,
Лежит с улыбкой на губах.
Лишь вспомнил эти я тона,
Открылась в небе глубина,
Исчезла мрачности стена,
Как лёгкой дымки пелена.
Пускай не знаю я свой путь,
Пройду его уж как-нибудь,
Да постараюсь не свернуть,
Да своё счастье не спугнуть!