Поэту немного надо:
Чтоб сыт был, обут, одет.
Судьба его, боль и награда -
Высокое званье поэт.
Чтоб шёл он по жизни гордо,
Признанием не обделён,
И денег не то чтоб горы,
И даже не миллион -
Пусть будет намного меньше
(Ему всё равно не впрок!),
А Муз-покровительниц-женщин
Побольше. Для песенных строк.
И очень желательно, кстати,
Чтоб он был любим и любил,
Чтоб был у него читатель
И слушатель - тоже был.
Пускай он живёт с любовью -
Один иль в кругу семьи,
И чтоб он чужие боли
Чувствовал, как свои.
Пусть самые мудрые думы
Его посещают с утра,
Чтоб критик был. Только умный,
Чтоб не поперёк пера.
Чтоб были сомненья, терзанья
И чтобы (пусть раз в сто лет!)
Побыть ему под Рязанью,
В селе, где рождён ПОЭТ.
Ему озарений моменты
Нужны, как смычок для струн,
Как тенору - аплодисменты,
Как стайеру - рёв трибун.
Поэту немного нужно:
В застолье - бокал вина,
Нужна бескорыстная дружба,
А также - родная страна.
Нужны ему девичьи косы
В сиянии лунных берёз,
Речушки, луга и покосы,
Гармонь и российский мороз.
И вёсны нужны небывалые,
Чтоб он не старел душой,
И родина - самая малая,
Но в центре у самой большой.
Поэту нужна дорога
К созвездию звонких Лир.
Я думал, что нужно немного,
А оказалось - весь мир.