Дни прорастают в стыках мокрых плиток,
Всё выше зелень изгороди слов.
Кому он нужен, этих чувств избыток,
Когда вся жизнь свистит поверх голов?
Когда тревогой обескровлен вечер,
А утро будят маятники дел,
Когда эфир так варварски иссечен
Той болтовней, чьё имя - беспредел?
Кротом под землю? Бабочкой на пламя?
Спокойною вороною на крест?
Так небеса подшучивают с нами,
Пока душе кураж не надоест.
Уверенность чужая - не опора,
Замаскирую недоверья прядь.
Разделит время линией пробора
И тех и этих, жаждущих понять.