Домой вернулись в сентябре,
как будто бы не уезжали:
всё те же крошки на ковре,
всё та же чашка на журнале.
Часы по-прежнему стоят,
пружина маятник не гонит.
Лишь наш привычный «зимний сад»
собой засыпал подоконник…
Ну что ты, милая, сентябрь
ещё к нам оказался нежен.
Твой бедный сад простит растяп:
отъезд бывает только спешным.
Простит не отданных ключей:
беспамятство – удел бегущих…
Поверь, всё это не мрачней
того, что сбудется в грядущем…