Восемь градусов в квартире, Вальдемар затопил печку.
Одиноко ему неуютно ,сел поудобнее в кресло зажёг свечку.
Стало светлее ,он развернулся лицом к окну , уставился в темноту.
Абажур, тусклая лампа. Вальдемар мысленно натянул тетиву.
Вечер несказанно унылый ,прочитанный роман лежит на ковре..
Стол завален бумагой,пустые бокалы, букашки в сушёной хурме
Вальдемару не заснуть, его посещают мысли одна прекрасней другой.
Ему мерещится Колизей,он в центре внимания и он совсем не изгой.
Квартира нагрелась,потеплело в мозгу,глаза стали слипаться.
За окном пошёл снег, мечты во сне стали дальше развиваться.
Вот он уже на коне,гарцует средь многотысячной толпы.
Он в доспехах и латах вот он выбор судьбы.......
-Люди! Прокричал он во весь голос...и к сожалению проснулся.
-Проклятая печь .Вальдемар встав с кресла слегка покачнулся.