Грязное небо в свинцовом окладе,
Стынут дожди на ветру.
Я никогда не бывал в Ленинграде,
Путь мой лежит в Петербург.
Спит Исаакий-дитя Монферрана
И Петропавловский спит.
Шпилем дождливое небо попрал он,
Ангел намокший - летит
Зимнй-Бартоломео творенье,
Как в полумраке свеча.
Помнит Елизаветы правленье
И грязный сапог палача
Аничков мост,изогнув свои своды,
Тихо Фонтанку накрыл.
Невский проспект,что долгие годы
Главною улицей был
Нет, не России,скорее Европы
А, может быть, мира всего...
Снова по лужам дождик зашлёпал
Зонтик раскрыл - ничего.
Путь мой на Пискарёвки погосты.
Как назиданье, для всех
Тысячи жизней вобравшие, просто
Не вытравить с памяти лет.
А на рассвете приду к Эрмитажу,
Лаская лишь думу одну,
Пальцы Атланта ладонью поглажу.
Ладно, пойду-ка вздремну.