у погоды нет светофоров
и скорее другие заботы,
целиком ожидание света или иного полета
важным становится лист в шуршании или другого цвета нота.
Карибы закрыты, как свалка,
провал из букв самосвалка,
в ожидании точка-с толка
выжженная черная стопка
с черным уходим в тонкости
дальние окрайности,
как прочитанное столкновение
лишь верится,что редко ставится.
кричишь:
-"ЖМИ НА УДАРНЫЕ"
отдираешь кожу взбелевшую
пути стали все стандартные
лицо твоё вижу осевшее.
зато у неё есть свежесть
когда по утру посторонним, касается ручным кровом
сырость мурашек к верху.
и стало бы так уж важно ?
когда стоишь на дороге,
что вздувает так же как раньше
когда шел в переулка проходе
если бы не крутил в мыслях, и не чувствовал сильнее, действия погоды на тело,
разум иногда и сердце, и как становится холоднее, иногда и жарче,
но что же просит погода, когда ты один в городе точкой сажи?