Рвет гроза исписанный листок,
Дождь смывает буквы со страницы,
И струятся мысли между строк,
Растворяясь, чтобы вновь явиться,
Чтобы жечь огнем январской вьюги
Каждого, кто их прочесть решится...
Рвут листок грозы июльской руки.
Льется дождь. Темнеет. Мне не спится.
декабрь 2009, Приобье