Где ленты рек сливаются с асфальтом,
я лягу вниз лицом в степные травы.
Суровой нитью прошуршит меж пальцев
ковыль, принадлежащий мне по праву!
Засохли травы, солнцем выжжен полдень
в степи с подолом охряным и вдовьим.
И в мареве парит над ней Господень
горячий крест, благословив раздолье.