Как негатив деревьев листья
сквозь лунный свет слегка дрожат.
Дым сигаретный, обнимая,
вернёт меня на год назад.
Вспять время, дым, вспять время, свет...
Вот мира ссученный портрет.
Наш ссучен мир, весь ссучен свет,
но он не лунный вовсе нет.
А сучий мир одних забот -
кто больше денег соберёт,
где в целом свете нет невзгод,
с баблом и лох на всё забьёт.
О мир такой культурен очень
и образован очень-очень.
Престиж, карьера - есть в нём всё,
а также тонкое чутьё,
что есть народ и мир господ
и он такой аж круглый год,
где ёлки прямо под окном
и дом, конечно, не в наём,
где Македонский простофиля -
пришёл,увидел, победил,
а наш в своём победном стиле
ещё проценты получил.
Вот мир, где гибнут за металл
цветной и чёрный и за нал,
за магазины и кафе,
бордели, тёлок, кабаре,
где в словаре у всех "процент",
"откат", "домкрат", и "блат" и "мент",
где погоняла есть у всех
и равнодушие - доспех.
И этот мир монет и зла
уже не выбить из седла.
Но каждый сам себе кузнец,
не понимая никуя...
Прошу прощения.
Прости же мать. Прости Отец.
Как негатив деревьев листья
сквозь лунный свет слегка дрожат.
И дым времён, клубясь и тая,
пускай вернёт, вернёт меня...