Настал мой час! Куда деваться?
Мне, видно, следует признаться,
Что я, как ни бегу сует,
Слегка философ, чуть - поэт,
И, хоть не из числа всезнаек,
Немного критик и прозаик.
Когда других не знаешь дел,
Ремёсел нужных - твой удел
Стараньем изводить бумагу,
Как говорят, другим на благо,
И, сочиняя, поучать:
Что правда есть, что благодать,
Что зло, что просто заблужденье.
( Тут важно отмести сомненья
И там, где можно промолчать,
Бескомпромиссно поучать.)
Признаюсь, грешен в том и я.
Но что поделать? Жизнь моя,
Увы, слепое отраженье
Во многом общего движенья.
Я - только сын своей среды,
И без упрёка, без вражды
Взираю, сам с собой в ладу,
На дней унылых череду...
Хвала иронии! Она
Отрадой духу суждена,
Лишь в ней спасение я вижу.
Увы, явление чем ближе,
Тем примитивней - в этом суть.
Чтобы случайно как-нибудь
Не растерять от истин разум -
Зови Иронию - и разом
Изменит свой печальный цвет
Событие или предмет.
Тем и спасаюсь, слава Богу!
Пишу, скучаю понемногу,
В объятьях неги и мечты
Листаю жёлтые листы
Старинных книг, где много чувства
И мало споров об искусстве.
Когда других желаний нет,
Бывает, посещаю свет
И наблюдаю беспристрастно
Теченье жизни. Нет, напрасно
Её кичатся новизной!
На обветшалый аналой
Несут по-прежнему дары
Из прошлой суетной поры:
Всё те же лица, те же споры,
И устремленья, и раздоры -
Всё по закону бытия
Стремится на круги своя.
А я меж тем живу без муки
В пустых мечтах, и Лиры звуки,
Пусть тихострунной, но живой,
Хранят и множат мой покой...