Когда стреляют пушки, или танки
ползут по полю, траками звеня,
то улетает в поднебесье Ангел,
всю жизнь проживший около меня.
Он телом слаб, воспитан не в казармах,
он белокрыл, а цвет войны багров,
к тому же нет лирического шарма
на крепе вдов и траурных венков...
Нет-нет, я не зову его обратно,
вернётся Ангел сам, когда война
закончится на ниве благодатной,
собрав весь урожай на семена...
По полю перепаханному злаки
взойдут стеной, призывно шелестя --
и убиенных в небесах оплакав,
сойдёт на Землю нервное дитя.
Смешной малыш, не старящийся духом,
за трапезу усядется со мной,
и мы на счастье хлебную краюху
поделим с наступившей тишиной...